Раннее утро. Пушистым белым ковром покрыта земля. Мороз градусов под пятнадцать. Свернувшись калачиком и прикрыв морду лапами, под козырьком будки дремлет пес Малыш. Пес, по мнению сторожей, необычного характера. Если еда без мяса и костей или сварена из пачкового супа — хоть под морду поставь еду – есть не будет. Запах мяса чует издалека, как кот мышь.
Целые сутки не ест, но своими принципами не поступится. Пытались проучить его, но пока безуспешно. Но сторожит добросовестно. Участок свой охраняет бдительно. Днем отсыпается в будке. Еще один каприз: не переносит ворон и их душераздирающего – ка-р, ка-р! То ли дело проворные комочки – воробьи. Он их подпускает близко, а те, весело чирикая, все ближе и ближе подпрыгивают к его алюминиевой миске с едой. А там всегда еда от пуза – клюй- пока не надоест. Не прогнал бы только «хозяин», не нашло бы на него дурное настроение, не сглазил бы кто. Что будет, если прогонит? Да еще тогда, когда ничего нигде не раздобудешь – что и осталось на земле не съеденным , все под снегом. Холод- это еще половина беды, но если и голодно…
Вот и сейчас их набралась полная миска. Покачивается, а то и вовсе крутится она на льду. Мирно и шустро работают маленькие клювики: тук, тук, тук…Никаких переговоров между собой, никаких обид. Хорошо иметь такого большого, с виду страшного, но, как видно, добродушного друга, который не обижает братишек меньших. Через несколько минут миска стала чистой. Все воробьи – иждивенцы, как по команде вспорхнули стайкой и, дружно чирикая, дважды невысоко пронеслись над Малышом, выражая, видно, ему сове птичье «спасибо». Теперь они сытые, разлетятся по своим , спрятанным от стужи, гнездам- жилищам.
Трудно зимой, да что поделаешь? Будет же и весна- красавица и щедрое лето. В садах созреют ягоды, а на огородах вкусные подсолнухи. Вот где будет райская жизнь за все зимние мучения – клюй, сколько душе угодно! Что там чучела- палки с нахлобученными старыми продырявленными шляпами, что там белая пряжа, протянутая от подсолнуха к подсолнуху – начихать на все это! Что ж, мы, воробьи, совсем из ума выжили? На всякий яд – есть противоядие, а на хитрость – хитрость!
Воробьи… Я видела в детстве, как они, замерзая на лету, падали на землю маленькими комочками. Гибнут они от кошек, от озорных мальчишек, что пуляют по ним из рогаток. Но как ни тяжела их судьба – это их судьба. Судьба маленьких закаленных существ, привыкших ко всему, но никогда не покидающих свой край. Для птиц не существует пропускной системы через границы, никто их не будет считать изменниками или невозвращенцами – вольному воля.
Но никуда не улетают в поисках лучшей доли воробьи, как бы понимая древнюю людскую мудрость: лишь там хорошо, где нас нет. Где мы есть – там все плохо. А люди, люди?.. Рвутся кто куда. И чаще всего те люди убегают из родной сторонушки, кто награбил целые состояния и бегут скрывать богатства за кордоном. А простые люди , труженики, останутся на родной земле России, где «…дым Отечества нам сладок и приятен».
